UNA DE HONESTIDAD, FRAUDE Y AMOR DERRUMBADO

Me reúno con mi viejo amigo Emilio en su espectacular ático en el barrio de Lavapiés. Llego acompañado de V. y de M., después de que me hayan metido un pinchazo de Urbason por una alergia de contacto provocada por un cinturón traicionero. He venido cojeando pero parece que ya se me está pasando. Su casa es muy acogedora, está extremadamente limpia y ordenada y tiene un plato fuerte, una excéntrica piscina con solarium en la azotea. M. quiere dejar su abrigo en el armario y Emilio parece inquietarse por la visicitud. Por todos los rincones, yacen tableros de ajedrez dispuestos para la apertura. En la amplia terraza, en la que reina un silencio asombroso frente a azoteas y tejados que parecen calcados de los mismos tebeos de Ibáñez, iniciamos un reto amistoso V. y yo. Él bebe kalimotxo; yo un refresco con hielo, siguiendo dócilmente las instrucciones que me ha marcado la doctora. Emilio y M. charlan de los abismos ínfimos de la vida y el atardecer primaveral muta lentamente de color hacia una noche que parece de verano; una luna alta y semillena decora el cielo despejado. Suena el teléfono de Emilio. "No sé quien me llama -dice-. No cojo el teléfono a desconocidos".

Continuamos devanándonos los sesos entregados a lo que una apertura escocesa nos ha deparado, cuando el telefonillo nos saca de nuestro particular ensimismamiento. Esperamos a Vi., a Pa., a Ca., y a Pai., a quienes conocimos hace justo un mes cuando festejábamos con una paellada virtual el aniversario de la República, sin separarnos ni un fin de semana desde entonces, por el motivo de que mi amigo V. se entregará en conatos de amorío con Vi. desde ese día. Cuando las vemos traspasar la puerta, curiosamente ninguna de ellas hace ningún gesto de admiración por lo llamativo de la casa. "¿Qué os parece?", les pregunto extrañado. "Es preciosa", dicen al unísono. Y continúan hablando de la casa con toda la normalidad. Sinceramente, ningún comportamiento anima a despertar mi curiosidad. M. sí anda mosqueada, aunque no dice nada.

Llaman nuevamente por el telefonillo. Es J., viejo amigo de Emilio, al que conocí el jueves y del que capté su belleza interior al poco de entablar conversación. J. me va a contar, con una carga de humanidad envidiable, los pormenores de los capítulos más importantes de su vida, los cuales sin duda que me estremecen y desde luego que merecerían no otra entrada aparte, si no toda una novela. Pero ésa es otra historia. Lo que es evidente es que, desde el jueves que le conocí, entre cervezas y chulapos castizos en un ambiente festivo, cuando al final terminamos Vi., M., Emilio y yo en un pub de Lavapiés charlando, estábamos seguros de haber conocido a una persona entrañable donde las haya.

Pa. me va a decir que con el pinchazo de Urbasom lo más que me puede pasar si bebo es provocarme una somnolencia precipitada, porque su novio (o su ex-novio, no recuerdo) se pinchaba corticoides antes de salir de fiesta y terminaba siempre indemne, así que decido servirme un sugerente ron añejo en el vaso. Se suceden las copas y el ambiente se anima en una gratitud gustosa. V. le pregunta a Vi. por la chaqueta que acostumbra a llevar y ella le dice que la perdió el jueves. Acto seguido se dan un beso acalorado. Ella se levanta para ir al baño y M., en un genuino gesto de intuición femenina, se alarma al comprobar que Vi. es la única de las chicas que no ha preguntado por el baño. La alarma ha sonado en el intrínseco mundo de M. Yo, en un ingenuo gesto de masculinidad, me siento despreocupado y animado en otros menesteres, me siento muy a gusto con la compañía y ninguna otra cosa me preocupa.

Las chicas (Vi., Pa., Ca. y Pai.) tienen que irse, las esperan en otra fiesta. Ya han visitado todas ellas la espectacular casa que dentro de nuestra ignorancia estaba ya proyectada en el interior de sus infantiles y fantasiosas imaginaciones. Continuamos charlando los que nos quedamos.

"Siento en el pecho un punzón enorme", o algo así me dice Emilio. "Cuéntame", le digo. Y hace un gesto de adentrarse en la casa. Yo le sigo. Junto a la cocina, me pregunta: "¿V. está muy enamorado de Vi.?". Me doy cuenta al instante. El jueves, cuando M. y yo decidimos marcharnos del rockero y rojizo pub de Lavapiés, Vi. le dijo a Emilio: "Pero nos quedamos a tomarnos esta cervecita, ¿no?". Y M. y yo nos marchamos. Allí se quedaron los dos, ante una larga noche por delante, y la curiosidad me dio qué pensar, pero no me informé del final cuando llegó el día siguiente. Lo que llamó mi atención es que Vi. no le contó nada a V., ignorante de que su chica se había quedado a solas con mi amigo. Yo prefería no contárselo a V., esperaba que fuera ella la que no escondiese nada. Pero ourrió lo que tenía que ocurrir. Como suponéis, Vi. y Emilio terminaron en el ático, con la intención por parte de él de que ella se quedase a dormir en el sofá, pues no eran horas de volver a casa, tan alejada de Madrid. Y así parecía que iba a ser. Los peones no los iba a mover Emilio; ella tenía preparado un enrroque y se le abalanzó. Y el alcohol hizo el resto. A la mañana siguiente, el sol hizo olvidar a Vi. su chaqueta. Y como Emilio, y esto parece un culebrón, se había enrrollado con Ca. unos días antes, Vi. nos llamó para pedirnos el teléfono de Emilio justificando que su amiga quería hablar con él. Vi. quería recuperar su chaqueta. Y este día había llamado a Emilio, cuando estábamos todos con él y él no quiso cogerlo, para decirle que si no le importaba volver a su piso, cuando había quedado allí con el enamoradizo de mi amigo V.. La chaqueta permanecía en el armario que justamente teníamos detrás.

Salimos a la terraza, en la apariencia de no haber pasado nada, intentando no cortar la maravillosa noche que estamos disfrutando. Pero no paro de fijarme en la alegría romanticona que subyace en mi preciado amigo V. y me encuentro profundamente afectado por lo que me acaba de revelar Emilio. Intento no abatirme. M. no se puede contener más y me suelta, como un hachazo: "Emilio se ha enrrollado con Vi., ¿no?". Qué listas son las mujeres, pienso.

La noche continúa por los bares de Lavapiés. Entre el copeo y el tumulto, pienso que la sangría hay que servirla en frío, mientras Emilio me cuenta que Vi. le dijo que ya no estaba con V. cuando se enrrollaron, sugeriéndome por otra parte servirle él mismo la bandeja. Todos sabemos lo que pasa, me cuesta ver a mi amigo tan enajenado y ausente, agarrado a una ficticia relación, a una quimera que quema y que abrasa. Pienso que lo debo hacer yo y le animo a desvelar un puzzle mañana al mediodía en mi casa. V. quiere saber más. El puzzle es muy largo, le digo. Y finalmente, el resto del grupo se marcha. Nos quedamos V. y yo a solas. Le sirvo el plato así, de sopetón. Otra enajenación le invade. A mi amigo se le cae el mundo. A nosotros, unas amistades. Pero la vida continúa...